ayer

una vez sonaron las voces de flores que aún no conocía,
los campos eran vírgenes,
las secuencias estaban difuminadas, imprecisas,
como un mapa antiguo al que le falta el trozo que indica donde está el tesoro,
se podía caminar sobre los espejos casi sin mirarse,
era el tiempo de las risas despreocupadas,
el tiempo de *todo es cielo* aunque la lluvia cubriera las manos,
el ruido se perdía entre acantilados de inocencia...

hoy la nieve va cubriendo las páginas